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El enfermo

Cansado de ser el culpable siempre, tengo unas ganas horribles de ser víctima,

que a mi piel le salgan bocas, que mi cabeza sea coronada de muela sangrienta,

quiero ser cristo hecho perro, clavado a la silla de una oficina, con clavos de caca,

que me convierta en cuero de pollo sentado,

soy el enfermo negro, el niño hediondo, el testículo huero,

la mano de la mujer que pasa como nube soy yo, tengo vaginas en vez de ojos

y la verdad me penetra la mirada y soy el violado blanco de los sueños,

me levanto llorando leche, quiero ser el desnudo muerto, el que se abraza a la cintura del ataúd,

el que se amamanta de su propio pene, el que vive para vivirse, el emperador colgado,

me muero, quisiera morirme por un día, no tengo valor para la eternidad todavía,

y los días me parecen cada vez más eternos, aunque cortos,

abrázame, cúrame, lávame, tenme lástima, hazme dormir, bésame los nervios,

que estoy tan cansado, cansado de estar cansado y más cansado aún.

 

El Determinado determinándose

Parece que yo también me paseaba por el cielo 

mirando a mi padre apareándose con mi madre, yo también los elegí a ellos,

en una mezcla de pesadilla, peluche de pendejos, pañuelo de sangre y nostalgia,

así decidí como ser antes de nacer, y ahora de carne vieja, 

cada algunos días decido, creo tomar una decisión,

me paro nuevamente frente a la cama de oro, sobre la cópula sacra y decido,

se abre un camino de tierra caliente como esperma mesozoica, 

mientras me acompaña una tele que toma mi mano con su antena quebrada.

 
 

El Test

Veo un puma que avanza reflejándose en el agua,

se desprende de una víscera enferma, pero él germina sano, lleno de sangre,

su cola está unida al apéndice con fibras dolorosas, no puede salir porque sufre,

su rugido brota desde el órgano madre, es un lamento de pus.

Todo se compone de carne de feto, carne inconclusa, terriblemente sensible, 

todo está hecho de feto,

la existencia puede ser sentida en la piel, como si fuese brisa o tibieza.

Las patas delanteras tocan una reina de hielo sin cabeza.

 

Se quebró una taza en la noche

Uno no es dueño de uno, uno está en medio de uno, 

como en una sábana usada desde niño, 

éste que piensa y escribe es un hombre dormido que sangra, 

un árbol obligado a reverenciar por el ventarrón, un pistilo erótico desnudo y nervioso, 

me llegan tus palabras en el lenguaje de los sueños, 

por un cable de carne enrojecida, te miro despojada de tus alas, a cambio te cuelgan óvulos, 

te apareces sexualmente real, me despiertas, 

como a una taza que se quebró en la noche 

y me dejas orinado, fertilizado de muerte, alimentándome de semen, tirado.

 

Los adoradores de búhos

Hallé un sendero oculto entre matorrales oscuros. A lo lejos, la enorme silueta de un pájaro. Más allá, un pueblo. Poco a poco las fachadas  empezaban a aparecer sobre un horizonte verde y ondulado. Esta es la historia de los adoradores de búhos, un pueblo oculto y pequeño. Los habitantes visten ropas confeccionadas con plumas. Explosiones de tocados, ponchos, y alhajas tornasoles engalanan a mujeres, hombres y niños.

 

La silueta visible desde lejos es un monumento, un búho de madera  gigantesco. Es, por mucho, la construcción más alta del villorrio. Inmensas vigas levantan este monumento, cada tabla está tallada minuciosamente. Enormes ojos como soles miran desde la cúspide y un par de alas titánicas dejan techados los parques lejanos allá abajo.

 

Hace mucho tiempo, una plaga de ratas azotó al pueblo. Cada casa, jardín y callejón se cubrió de un colchón de hocicos y colas. Los ratones entraron en las ollas, platos y camas de cada habitante. No hubo pan sin mordedura de roedor en toda la región, todo se convirtió en un caldo venenoso.

Al comenzar la tragedia, las iglesias se llenaron con cientos de oraciones, luego se perdió poco a poco la fe. En la época de mayor dolor y desesperación ya nadie recurrió a dios y en los templos sólo se paseaba el eco.

 

Hasta que un día llegaron del cielo las lechuzas y arrasaron con todas las ratas. Los hombres y mujeres alzaron los ojos al cielo, y creyeron en el milagro. Cada giro de sus alas era recibido con agradecimiento, admiración y un respeto infinito para cada pluma, garra y ojo. Se organizaron y construyeron el primer altar en el centro de la plaza, una lechuza de piedras que con el tiempo fue creciendo, cada generación le agregó nuevos materiales hasta convertirla en un gigante de alas extendidas, que es el sombrero protector de los parques y calles que quedan bajo ella.

 
 

Al principio la fascinación por los pájaros fue de tacto, de piel. Sin embargo, el tiempo hizo que las aves fueran entrando paulatinamente en el alma de las personas. De admiradores y seguidores se volvieron idólatras, entendieron que la pluma multicolor podía reemplazar a la conciencia, que la forma del vuelo podía ser la grafía sagrada que sustituyera al amor, a la compasión. Un pájaro, su vuelo, su sistema circulatorio, sus sonidos, sus huesos livianos eran venerados con convicción de vida y de muerte. Si había algo más hermoso que una formación de gaviotas, esto era el planeo suave de un gavilán, o tal vez el vuelo zigzagueante de una golondrina….no, no, lo más hermoso era el búho en plena caza, sí, eso era lo más bello y digno de ser vivido. El hombre como especie se comprendió como un ser pesado y torpe. Fue más humano en su humanidad más baja, se creyó una criatura rastrera en espíritu y en carne. Mientras, en los altares quedaban las aves como los nuevos ángeles, canción y fuerza de la naturaleza divina. El ornicentrismo descendía agitando sus plumas doradas.

 

Se forjó así el espíritu colectivo, la devoción. Sin embargo el dios antiguo los seguía, secretamente. Cada seguidor de pájaros no se sentía del lado de la bondad o rectitud, era ésta una adoración  clandestina, secreta, oculta, de remordimientos. Se había dejado de lado al dios que cada cerebro conciente aún consideraba el verdadero. Pero ¿qué hacer?...se estaba enamorado de un ser o idea superior distinta al debido. El fervor se trasladó a las celebraciones callejeras, a la embriaguez del bar, al carnaval. El dios del deber quedó en los templos, inmóvil, silente. Afuera la pasión despegaba, planeaba y graznaba.

 
 

Pero volvieron las ratas. Más feroces, más grandes. La pesadilla de los ancestros regresaba. Los hijos nuevos del poblado no lo creían. Ellos, que se sentían tan protegidos con sus plumas multicolores, con sus altares de alas desplegadas, con su fascinación por el vuelo, no entendieron cómo de pronto se derrumbaba lo más sagrado, hermoso y querido que poseían, la idea del ave salvadora y perfecta. Entonces recurrieron al dios antiguo, al que es debido. Regresaron a la oración antropomórfica, desesperados por verse caer en la maldición de sus abuelos. Al mismo tiempo que las ratas entraban a las casas, la gente traspasaba los umbrales de los templos. Arrepentidos de haber sido adoradores, se arrodillaron, humillados ante el dios olvidado.

 

Y allí estuvieron, rezando con su mente, volviendo al bien, reconociendo al padre natural, al biológico, renegando del padrastro demente y precioso. Los cánticos comenzaron y ya no podían  terminar más. La culpa, el miedo, la vergüenza invadían las almas como las ratas las calles. Aquí terminaba la historia de los adoradores de búhos. Todo por lo que vivieron, por lo que se deslumbraron se quemaba aquí, se incineraron las alas de madera, las garras de barro. Los dibujos, las rutas de migración, los poemas y cartas. Todo terminaba. La fascinación termina, y todo vuelve al cauce cuando la muerte o el peligro se acercan.

 
 

De pronto, un ruido de tormenta se oyó en el cielo. Al principio sólo fue murmullo, imperceptible, pero pronto todos alzaban las miradas y salían inquietos a mirar. Por entre las nubes de un atardecer tibio, un batir de alas pulsaba la cuerda tensa del horizonte. Eran búhos, miles de búhos que volvían. El cielo se llenó aves majestuosas, era todo una inmensa canción de victoria que llegaba, como maná vivo, como un manto piadoso que cubre el dolor. El pueblo regresó a la vida, destrozó las iglesias a fuerza de hacha y, para que nunca más volviera el dios con rostro humano, quemaron todo en una colosal pira. Cantaron alabanzas al búho con alegría, con regocijo, con desenfreno. El búho más viejo subió a la nube más alta, y habló con el dios de los hombres, y en su idioma de animal convenció al eterno con una razón de sangre y lágrima: “¿Por qué ocultas tu forma? -le dijo- ¿En qué deben pensar los hombres cuando necesitan lo maravilloso? Tú tienes un rostro de hombre, que por ser de hombre ya no es rostro de Dios. Entrégales a los hombres una forma, una letra o un signo de tu divinidad.  Como rebaño disuelto, ellos buscan el vuelo de los pájaros o el sonido de un arroyo para intentar verte. Hoy, como rey de las lechuzas, te pido que nuestro rostro hecho de vuelo y plumas reemplace el tuyo que aún no existe.”

Hoy me marcho de este lugar, y mientras me alejo, mis pies de caminante desean viajar entre bandadas, allá arriba, y no entre piedras y polvo.

El Mareado

Mi vida y sus costumbres caminan hacia las montañas, 

porque desde la construcción del sudeste, todo es distinto,

me rompí una lengua con respuestas erradas, 

y ahora el norte es transparente y casi no existe.

 

El emperador de saliva

Aliento, lo que presentimos dentro de ese cuerpo durante la voluntad, 

exhalación del mismo sexo de dios, nuestro llanto es su eyaculación,

somos, seremos hijos, nido y cría,

carne y huesos, deseos de inocencia, ni fríos ni indiferentes al lívido del cosmos.

Pero un plumaje diferente, un eventual sacrificio de la mente 

pude salvarnos del orgasmo divino.

La fe invertida nombra un nuevo emperador para el alma,

se baña en saliva igual que la lengua de un ángel ebrio.

 
 

El Historiador

Tras la muerte estricta su cuerpo continuó desayunando y durmiendo en cama. 

Sin saberlo desafiaba la superestructura de los cielos. 

No obstante, por desinteresada ciencia e innovaciones planetarias, después de 636 años vio que era cadáver, y que sus pasos los daba sobre su corteza cerebral, no sobre los fangos.

En estos temas, lo inexistente participó como madre de vientre luminario.

No caigan en olvido, sepan que al nacer se enviaron misioneros a la física, por cada ser humano fundado.

Un conocimiento, una perspectiva que los antropólogos no ven. La esencia violenta.

No se olviden.

Sima Qian bendito que desnuda a la muerte y a la verguenza y se reconoce como letra dentro de la caligrafía del universo.

 

Sin título

Sólo quiero una maleta con un vino adentro.